Сын танкиста. Глава 42: Прощальный танец

Сын танкиста. Глава 42: Прощальный танец

Глава 42: Прощальный танец

Добавьте описание

— Я больше так не могу, — сказала Вика, стоя босиком посреди номера с бутылкой в руке.

— Хочу на Патонг. Танцы, люди, музыка.
— Я не товар. Я женщина.
Жорик не спорил.
Он молча смотрел, как она роется в сумке, как лепит тушь на ресницы дрожащими руками.
— Только оденься, — пробормотал он. — Без экстрима.
— Да ладно! — крикнула она. — Сегодня я хочу быть красивой. Не для них. Для себя.

Она выбрала короткое платье и то самое бельё, купленное для Ложкина.
— Пусть видят, что теряют!
Она вызвала машину сама.
Он пошёл за ней — не как защитник.
Как свидетель.
• • •
Патонг встретил их удушающей смесью жары, алкоголя и солёного пота.
Толпа, свет, безумие.
Там никто не спрашивал «кто ты» — только «сколько за тебя платят».
Первый бар — текила.
Второй — ром.

На третьем — она уже плясала.
— Танцуй со мной! — закричала Вика, размахивая бокалом.
— Танцуй, трус!
Жорик стоял у стойки.

Смотрел, как она разгорается, как стирает в себе остатки страха и совести.
Пьяные соотечественники крутились возле нее вызывая ревность у своих дам. Она это знала. Она это чувствовала.
— Ты думаешь, что свободна, — подумал он.

— Но ты просто убегаешь. И бежишь — в пропасть.
Вика плясала как дикая.
Смеялась. Взбиралась на сцену.
Она танцевала для всех. И для него. И против него.
Русский парень тронул её за бедро.
Она отмахнулась. Он не понял.
Он сжал руку сильнее.
Она развернулась и швырнула в него бокал.
Всё произошло за секунды.
Удар. Мат. Руки. Стук стула.

Мужик повалил её на колени. Она царапалась.

Охрана — проморгала. Толпа — завелась.
Потом — сирены.
Полицейские вломились, как буря.
Паспорта, лица в пол.
Жорик отступил в тень.
Он не вмешался.
На полу, возле барной стойки — сумка Вики.

Он наклонился, поднял.
И ушёл.
Тихо.
По-кошачьи.
Она звала его. Орала, как зверь.
Но уже — не ему.
• • •
Он сидел на скамейке возле 7-Eleven.
Смотрел, как тает лёд в стакане.
И слышал её крики в голове, как посмертное эхо.
Он набрал номер.
— Ли?
— Это я.

— Её забрали. Миграционная.

— Паспорт, в отеле.
— Хочешь — забирай.
Пауза.

— Поняла, — сказала Ли. — Займусь.
Он отключил телефон.
Закрыл глаза.
Обнял её сумку, как старую подушку.
«Я не толкнул тебя.
Я просто отошёл в сторону, когда ты летела.

А теперь… я свободен.
Ты — в чьих-то руках.
Я — в тишине.
Твоё платье пахнет приключениями.

А я — запахом денег.» Улыбнулся он.