Бабушка.online Глава 7
Глава 7. Мила Ивановна
После кофе в «Каравае» домой идти не хотелось.
Улица тянула дальше — как собака, которой всё ещё мало прогулки.
Но я свернул в сторону дома. Туда, где подъезды пахнут сыростью и старым ковролином, а окна соседей всё ещё завешены кружевными занавесками, будто из другого века.
У подъезда, на лавочке, сидела Мила Ивановна.
Младшая сестра бабушки.
Такая же сухонькая, только седые волосы всегда в аккуратный пучок, а на носу — очки, которые, кажется, помнили перестройку.
— Витюша, — сказала она, поднимая голову.
— Здравствуйте, Мила Ивановна.
Она подвинулась, давая мне место.
Я сел. Лавка скрипнула, как в детстве, когда мы с бабушкой сидели тут после магазина.
— Ты зайди, — сказала она. — Я тебе кое-что отдать должна. Раиса просила.
Я кивнул, и мы поднялись на этаж.
Дверь у неё тяжёлая, советская, с выщербленным глазком. Запах в квартире — старый чай, мыло «Детское» и немного нафталина.
В гостиной на диване лежала стопка вязаных пледов. На столике — вазочка с конфетами «Барбарис».
Мила Ивановна открыла шкаф, достала плотную папку в бежевой обложке.
— Это тебе. Я не открывала. Сказала: «Только Вите».
Папка была тяжёлая.
Я раскрыл — внутри тетради, конверты, фотографии.
На первой странице блокнота — почерк бабушки.
Крупный, ровный.
Я сел прямо там, на диване, и пролистал.
Записи тянулись за несколько лет.
То рецепт кекса с вишней.
То список книг.
То заметка.
Мила Ивановна принесла чай в красных чашках в белый горошек.
— Она много писала, — сказала она тихо. — И всегда что-то собирала, в детстве стихи, иногда матерные, -уточнила она поднимая палец вверх.
Я кивнул.
В голове снова звучал тот же её голос, что и в аудио.
Живой.
Не музейный.
— Мила Ивановна, а вы знали про её… эти… посты в интернете?
Она усмехнулась.
— Я? Нет. Я и компьютер-то только включить умею. Это всё её затея. Но ты, Витя… ты ж понимаешь, она просто так ничего не делала.
Я понял.
Не сразу, но понял: это не просто память.
Это какой-то её способ остаться.
Я допил чай, убрал папку в сумку.
— Спасибо, — сказал я.
— Да что ты, — ответила она, поправляя пучок. — Главное, чтоб ты это не бросил, не выкинул куда!
Солнце уже клонится, тени длинные, как старые воспоминания.
В руках — её почерк.
В голове — её голос.
И снова казалось, что бабушка идёт где-то рядом, просто чуть в стороне.
